to see the sunlight again

Essa cela me deprime. Tudo é escuro, não há cor, o sol nem ao menos nasce para mim. Não me acostumei com isso, embora conviva neste ambiente há quase dez anos. Eu sempre espero pelo dia em que irei sair e fazer justiça com minha próprias mãos. Há um tirano no trono e ele precisa ser detido. Quantos inocentes pagaram com a vida por uma nação livre e até hoje não receveram o que merecem. Esses ao menos estão longe deste tormento, em algum lugar. Não direi céu, porque não acredito que ele exista.

O fato é que eu continuo preso aqui. Calado, isolado, sufocado. Não posso gritar, eles vão adiar por mais tempo a minha estadia: qualquer coisa é desculpa para manter-me aqui. Eles sabem que eu significo perigo para o "tão amado" rei, eles sabem. Eu poderia ir até o precioso palácio e matá-lo com minhas próprias mãos. Mas eu estou fraco.

A comida que eles me entregam, um nojo. Meu próprio corpo não aceita, renega, vomita tudo depois. Os guardas não se importam, para eles tanto faz. São mercenários vagabundos, enquanto o rei estiver pagando a eles, farão o que aquele déspota manda. Não possuem alma, não veem como o povo sofre, querem apenas o dinheiro.

Eu sei que lá fora as pessoas estão assustadas. Antes de o antigo rei ser assassinado e seu trono assumido pelo tirano que agora governa, todos viviam em paz, a terra florescia, as pessoas sorriam. Havia justiça e respeito. Todos amavam o bondoso governante. No entanto, o terror fora instaurado e ninguém nunca mais se atreveu ao dar nem ao menos um pequeno sorriso.

Não me pergunte como venho sobrevivendo, é algo que até hoje me pergunto. Talvez a esperança de que um dia tudo volte a ser como era antes me mantenha vivo. Talvez haja em mim algum tipo de força que, como eu, resiste a essa injustiça. E por enquanto eu espero. Porque eu sei que um dia eu verei a luz do sol de novo. E nesse dia tudo voltará a ser como era antes.
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Acho que dessa vez fui bem forte. Mas acho que consegui passar a mensagem que eu queria. Esse personagem que construí simboliza a esperança que todos nós nunca deveríamos perder, por mais difícil e impossível que a situação pareça. Porque se nem preso e quase morto, o homem não perde a esperança de ver seu país livre de novo, por que nós devemos perder a esperança diante de problemas tão simples quanto o que nos ocorre?

Esse texto foi escrito há mais ou menos um mês, quando eu estava estudando as diferentes formas de governo em filosofia. Aristóteles foi mais científico nesse estudo e definiu as seis formas de governos mais comuns: os três governos bons e suas devidas degenerações. A tirania é a degeneração da monarquia. Quando vi isso, pensei que daria uma boa história. Tá aí.

so take the photographs

Eu andava na praça tranquilamente. A câmera, minha filhota, em mãos. Era um dos meus passatempos favoritos fotografar as pessoas. Os risos e as brincadeiras das crianças, as mãos dadas dos namorados, os cochichos das amigas, a ressaca de um bêbado deitado num banco... Cada fotografia guarda uma história, por isso gosto de fazer esse mosaico de histórias que me fará lembrar da minha própria quando eu for adulta.

Num banco um pouco distante, um carinha estava escrevendo em seu caderno, ou desenhando. Com o zoom da minha Canon, consegui ver seu rosto. Era uma face peculiarmente bela. O cabelo castanho bagunçado emoldurava ternamente a tez alva do garoto. Diminuí um pouco o zoom e tirei algumas fotos dele.

Depois de uma quantidade de fotografias que chamo de razoável, resolvi ir embora. Mas no segundo seguinte, meus pés estavam me levando em direção ao menino. Fiquei curiosa a respeito do que ele estava fazendo e também achava injusto não avisá-lo sobre as fotos que tirei.
Quando cheguei perto, ele fechou o caderno e levantou o olhar para mim. Resolvi sentar-me ao seu lado:

- Oi.

- É, oi. - ele respondeu timidamente.

- Escuta, eu achei interessante você e seu caderno, então te fotografei. Tudo bem pra você?

- Claro. Posso ver as fotos?

- Pode sim. - liguei as câmeras e coloquei nas tais fotos. Havia umas doze só dele.

- Ficaram bem legais. Mas é meio estranho me ver assim. Se fosse outro cara talvez tivesse ficado melhor.

- Não, eu achei que ficou bom assim, sabe? As fotografias ficaram autênticas.

- É, ficaram.

- Desculpe a pergunta, mas o que você fazia com o caderno?

- Eu estava desenhando, mas não ficou muito bom.

- Por favor, me deixe ver?

- Tem certeza?

- Tenho. Não pode ser tão ruim. - sorri levemente. Ele abriu o caderno de um jeito delicado e lá estava o desenho. Era eu, fotografando. O desenho mais incrível que eu já vi na minha vida, comigo nele.

- Obrigada por ter me desenhado. - eu estava meio corada.

- Obrigado por ter me fotografado. - ele sorriu de volta. - Mas eu tenho que ir agora.

- Qual é o seu nome?

- Simon. E o seu?

- Elisa.

- Pode me passar seu e-mail? Eu te mando o desenho.

- E eu te mando as fotos. - Anotei meu e-mail numa folha em branco do caderno. Ele anotou em outro canto e rasgou o papel, me entregando o pedaço que tinha o endereço eletrônico.

- A gente se vê, então. - me despedi.

- É, a gente se vê.
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Ooi! Esse texto ficou beeem piegas, né? Mas eu achei uma história fofinha. Vocês imaginem o que acontece depois. Essa história leva a finais múltiplos e eu acho que a maioria aposta entre um romance entre os dois personagens, mas eu particularmente, ao escrever, imaginei apenas os dois virando grandes amigos.
Amizades surgem normalmente da existência de amigos em comum, ou de convivência, ou na escola, ou no trabalho. É meio difícil uma amizade surgir assim. E inusitado. No entanto, seria bastante interessante se conhecêssemos amigos de um jeito diferente. =)

childish memories

Essa música me lembra meus tempos de infância, você sabe. Quando eu costumava brincar de casinha, de boneca... Quando eu não tinha muitos problemas, nem precisava fingir nada. Meu sorriso era sincero, minhas palavras eram doces e os contos de fada habitavam meus pensamentos.

Cantava músicas, dançava, girava e girava, como se eu estivesse a brincar com fadas e gnomos. Eu ouvia as histórias de meu tio. Nelas, eu e minha prima visitávamos frequentemente nossa amiga imaginária e com ela vivíamos aventuras maravilhosas, conhecíamos personagens inimagináveis, nos perdíamos numa floresta para no fim da tarde encontrarmos o caminho de volta para casa.

Eu desenhava muito. Os desenhos não saíam perfeitos, mas a cada vez eu tentava me superar. Coloria cada vez melhor, não saía mais dos limites da gravura. Princesas, fadas, bosques, animais, todos ganhavam forma e cor, tornando-se mais alegres. Quase vivos, quase vivos.

Gostava de participar das peças da escola. Estava em quase todas. E em quase todas que eu estava, era a narradora. Eu conduzia a história, meus coleguinhas a encenavam. A professora, escondida na cortina, sempre nos lembrava as falas, mas eu quase nunca pedia ajuda a ela. Fazia um esforço para lembrar sem precisar de ajuda. Orgulho de criança.

As mesas eram esconderijos quando eu brincava de pique-esconde com a turma. Hoje em dia, se esconder embaixo de mesa é fazer papel de ridícula, de bêbada. Nem as crianças de atualmente se escondem embaixo de mesa. Você entende, elas estão cada vez mais querendo parecer com adultos. Enquanto os adultos querem voltar a ser crianças...

Lembro que ia para a pracinha toda noite, logo depois do banho que tomava quando se acabavam os deveres. A praça ficava a uma quadra de casa. Eu andava de bicicleta, brincava de ciranda com as meninas do bairro, de pega-pega. Era uma luta para que minha mãe conseguisse me convencer a ir embora, mas a promessa de um jantar saboroso sempre me fazia voltar para casa.

Depois do jantar, eu assistia um pouco de TV. Sempre teimava e via as novelas. Mamãe ralhava comigo, mas eu nem escutava. Depois da novela, eu ia para meu quarto e lia livrinhos de contos de fada ou revistinhas em quadrinhos. Eu aprendi a ler cedo. Meus pais poucas vezes precisaram ler para mim antes de ir dormir. Eu gostava de me enveredar pelas palavras sozinha. Era uma aventura e tanto para mim.

Outra coisa que eu também adorava era o Natal. Em meados de dezembro, eu pegava o pinheiro de plástico desmontado e começava a montá-lo. Todo ano eu conseguia deixar o pinheiro um pouquinho mais alto, mas eu sempre acabava por pedir ajuda para alguém mais alto que eu. Enquanto isso, eu ia colocando os enfeites. Quando estava montada a árvore, eu ligava o pisca-pisca e ficava olhando as cores piscando. Era hipnotizante ver o rosa, o azul, o vermelho, o amarelo, o verde, todos a brincar harmoniosamente.

Agora a música está acabando, meu caro. Minhas memórias de infância estão se esvaindo e eu tenho que voltar para o vazio de meus dias. Vou continuar tentndo resgatar a criança que ainda há dentro de mim, mas não posso lhe garantir nada.
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texto meio grandinho, né?
feito num momento de nostalgia. lembrei da minha infância, de quando tudo era mais fácil. então escrevi isso. como um adulto se recorda do que aconteceu no período mais áureo da vida de qualquer um. pena que as crianças de hoje em dia estão aproveitando cada vez menos essa fase maravilhosa. digo isso porque vivi e ainda vivo isso. na pressa de envelhecer, não acho que aproveitei o suficiente. mas ainda tento guardar esse sentimento pueril dentro de mim, por mais diícil que seja.

can't be a ballerina

In conversation she often contends

Costumes build customs that involve dead ends*

don't watch me dancing - little joy

A suave música conduz os meus passos pelo chão. Era uma das minhas melodias favoritas, a que estava a tocar na estação de rádio erudita. Todos os dias, já era de costume, eu levava o rádio para o meu quarto. Por vezes, apenas ouvia as canções, enquanto recostava minha cabeça no travesseiro, pensando em tudo que já vi e já vivi.

No entanto, o que eu mais gostava de fazer era dançar. Se pudesse, eu dançaria o tempo todo, guiada pelas doces notas que saíam do radinho. Sempre fora meu sonha ser bailarina. Meu sonho secreto. Nunca falei para ninguém. Pedia a mamãe para levar-me ao teatro todas as vezes que sabia que uma companhia de balé estava se apresentando. Porém não pedia para entrar em uma.

Sei que não vou ser tão feliz, mas logo estarei na idade de casar e esse sonho irá se dissipar. Já tenho treze anos e a certeza de que com quinze estarei no altar. Mamãe morreria de desgosto se isso não acontecesse. Não me deixaria ser bailarina, embora também as achasse belas.

Os meus pés descalços e a música eram os únicos sons que eu escutava. Tão agradáveis e cheios de vida! De repente, alguns passos se fizeram audíveis no corredor e depois pararam perto do meu quarto, pelo que pude perceber. Não me importei muito, primeiramente. Só que a música acabou e o locutor da rádio anunciou os comerciais, e então fiquei curiosa. Dirigi-me até a porta, abri-a. Meu irmão mais novo estava de pé na minha frente:

- John, o que quer?

- Desculpe, irmã, estava olhando pela fechadura. Ouvi a música e quis saber de onde vinha. - ele disse, a voz dengosa.

- John, eu estava apenas dançando.**

- Eu vi.

- Não conte para a mamãe, por favor!

- Tudo bem. - prometeu, girando nos calcanhares e saindo.

Nunca mais dancei desde então.


*: Nas conversas ela às vezes afirma

Fantasias costumam envolver becos sem saída
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Tive a inspiração de fazer um texto assim quando estava fazendo a prova de inglês. Lembrei dessa música do Little Joy e resolvi fazer um texto para ela. Não tem muito a ver com a letra mas vale assim mesmo. E o nome do irmão da personagem é John porque tem uma música do David Bowie que diz "John, I'm only dancing.**". A letra dessa música, essa não tem nada a ver mesmo com a história, mas achei que seria legal colocar um pouquinho de David Bowie no texto, nem que seja só o nome da música. E isso não tem nada relacionado com um sonho frustrado meu de ser bailerina. Eu nunca nem quis ser bailarina. Mas admiro quem é, saber dançar não é para qualquer um.

10 da vez: Olhos rubros

Tá aí a redação que eu prometi. O gênero textual trabalhado era Conto de Terror e haviam duas propostas. Eu escolhi uma que possuía uma imagem e a partir dela, produzir um texto. O resultado tá aí.


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Ali estava eu, naquela reunião satânica. A jovem e bela donzela estava no leito de pedra, aprisionada por correntes. Ela se contorcia loucamente, tomada pelo medo. A agonia em seus olhos perfurava-me como um punhal. Para falar a verdade, o punhal seria menos doloroso.

Fitei o livro que estava aberto em minha frente. Dele emanava um poder vindo das sombras: era magia negra, se era! O encantamento maldito penetrava em meus olhos e se entranhava em minha mente. Eu me sentia instigado a ler, mas lutava para não fazê-lo. Era a luta entre o bem e o mal dentro de mim.

- Faça logo, meu jovem. É o preço que se paga para aderir a esta seita. Faça, ou o destino que seria dela pertencerá a você. - alertou-me o ancião de vestes negras que estava do outro lado da sala. Sua voz era uma lâmina a cortar o ar.

- Farei, ó mestre. - eu não tinha mais saída, era matar ou morrer. Recitei as palavras malignas do livro. A medida que a vida se esvaía da moça, eu sentia um novo vigor dentro de mim, junto a uma fome de morte. Meus olhos queimavam. Assim que terminei com o feitiço, a jovem parou de se contorcer, sua tez lívida indicando que ela estava morta.

- Muito bem, meu caro rapaz. Seus olhos, agora, brilham rubros como os nossos. Seja bem vindo. Deixemos o sacrifício e vamos para a nossa sala de reuniões.

Os membros da seita dirigiram-se para a outra sala. Resolvi ficar e dar uma olhada naquele frágil corpo que jazia em minha frente antes de ir. Foi uma pena matá-la, mas eu não me arrependia. Beijei a texta fria e soltei um longo suspiro conformado:

- Adeus, irmã.

you tried, you failed.

Londres, 17 de novembro de 1943

Srta. Eleanor Rosings,

Minha cara, há várias coisas que precisamos esclarescer. Eu lhe darei um tempo para pensar sobre elas depois. É certamente muito confuso e você talvez não se sinta nada bem depois. Frustrada. Magoada. Derrotada. No entanto, é preferível que eu diga agora. Se eu deixar este assunto para outra hora, o tombo será maior e mais dolorido.

Somos muito próximos, qualquer um diria isso. Mas essa proximidade foi deveras repentina. Você me conheceu, apreciou minha companhia, minhas palavras loucas e, em pouco tempo, já não conseguia passar um dia sem sentir meu hálito de cigarro enquanto falava comigo.

Devo eu dizer, minha cara, que você atropelou os acontecimentos e os interpretou erroneamente. Nessa sua mente tola e sonhadora, imaginou-me como seu único companheiro, seu eterno amor. Admito que, no início, sua doçura me encantou. No entanto, isto foi apenas uma fase. Tudo estava acontecendo de forma tão rápida!

Tal encanto fora passageiro, e é preciso que você entenda e supere isso. Eu disse que somos muito próximos. Essa proximidade nunca foi por mim tratada como amizade. Eu nunca fui seu amigo. Somos pessoas diferentes, e eu percebo que você se tornou mais próxima para tentar mudar seu jeito de ser. Tentativa falha, minha cara. Tentativa falha.

Neste momento, as lágrimas já devem estar descendo pelo seu pálido rosto meigo e você provavelmente se sente a mais infeliz das criaturas. Se o que eu disse a abateu de tal modo, perdoe-me, apenas falei a verdade. É preciso que você aprenda que contos de fada não existem.

E como eu disse, lhe darei um tempo para pensar sobre tudo o que eu escrevi aqui. Para falar a verdade, já estou lhe dando. A carta foi deixada em sua porta quando eu já me encontrava de malas prontas para algum lugar distante. Não sei quando irei voltar. Pode ser amanhã. Ou daqui a dez anos. Mas não me procure se eu o fizer.

Atenciosamente,
Scott Middleton

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Escrito ao som de The Strokes - Automatic Stop
Simplesmente me surgiu essa ideia na cabeça e quando eu estava ouvindo essa mesma música. Escrevi e não gostei taaaanto assim, mas resolvi postar.

aviso.

o que eu venho avisar não é nada grave, bombástico ou afins.
só estou avisando que as novas postagens (as que tem textos) não são de todo pessoal. na realidade, elas tem mais um cunho narrativo, não sendo relatos sobre a minha vida, mas histórias de personagens diversos (tanto que eu posso vir a narrar no masculino, por vezes), que podem até ter algo em comum com o leitor. eu também não tenho um público alvo específico. se você gostar do meu texto, não me importo se você tenha 9, 16, 35 ou 60 anos. se agradar a todos um tanto melhor :)
também estou pensando em fazer uma tag chamada "10 da vez", nas quais eu vou postar as redações da escola nas quais eu venha tirar notas acima de 9,5. Por que 9,5? ás vezes, a professora de redação tira alguns poucos décimos por problemas gráficos, que não são tão graves e impossíveis de consertar. o próximo post provavelmente será da minha redação passada, e nessa eu tirei 10 =)))
espero que gostem das mudanças.

wanderer

Eu não sei. Não sei o que fazer, para onde ir, em que lugar vou me esconder. Não, não estou fugindo da polícia. Para falar a verdade, eu nem sei ao certo do que eu fujo.

Não sei também se tenho amigos. Sempre que me aproximava das pessoas eu as via rir, felizes. Eu apenas observava, querendo que tudo fosse fácil para mim do mesmo jeito que era para todo mundo. No entanto, eu, por vezes, fingia sorrir, para não parecer tão distante.

Sempre fui meio calada. Eu lia livros enquanto meus primos brincavam, serelepes, os meninos com seus carrinhos e as meninas com suas bonecas. E eu com minhas histórias, cada uma com um mundo diferente. Eu tentava me encontrar em um desses mundos.

Acho que é disso que estou fugindo. Desse mundo onde nada faz sentido para mim, onde sei que só estou ocupando espaço, ajudando no superlotamento da Terra. Deve ser por isso que peguei minha mochila, enchi de tralhas e comecei a vagar por aí, sem destino certo.

Estou tentando encontrar meu mundo. Só isso. Não é egoísmo meu. Tente entender, não estou fazendo por mal. Não é demais querer entender a si mesmo. Não estou pedindo muito, tenho certeza. Esse deveria ser o desejo de todos. Mas todos estão ocupados demais tentando agradar os outros para ligar para si mesmo.

my medicine

Tarde fria de domingo. Um filme passa na TV. Estou envolta por meu edredom. A caneca de um gostoso e fumegante chocolate quente em minhas mãos. A história do filme é boa, interessante. Na verdade, soa meio comum, no entanto esse tipo de filme é meio que meu guilty pleasure.

O filme acaba. Ainda envolta em meu edredom, arrasto-me até a cozinha e faço mais chocolate quente. Antes de voltar para a sala, passo em meu quarto e pego aleatoriamente um livro para ler.

É uma hitória curiosa, sem dúvida que é. So que não faz muito meu estilo. Porém não custa nada ampliar os horizontes, ler livros que estão fora da minha zona de conforto. Não se lê apenas o que gosta.

O tempo passa rápido, já era noite. O fogo que antes crepitava vividamente na lareira, dando um pouco de alegria ao cômodo, ia diminuindo. Pego um pouco de lenha que deixo dentro de casa e jogo na lareira. Volto para a poltrona macia, para o meu edredom quentinho, para a hitória curiosa.

Depois de um tempo, fecho o livro, já lido até mais ou menos a metade. Não porque a obra era desagradável. Mas eu queria ouvir um pouco de música antes de dormir, já que estava começando a sentir as pálpebras pesarem.

Coloco meu vinil favorito na vitrola e começo acantarolar as músicas. Pego mais chocolate quente. Canto mais um pouco. Acabo por adormecer a poltrona, a xícara vazia, a múica a tocar.

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sei que tenho andado meio longe esses tempos. mas vou tentar postar mais frequentemente. tenho alguns textos aqui fora para postar e, assim que puder o farei.

além disso, o estilo é um pouco diferente. esses meus novos textos não são tão 'desabafo'. eles são histórias soltas, como essa. tardes de domingo, viagens... textos tranquilos, que passem uma ideia de calmaria e um pouco de nostalgia.

hope u like it =)